Pobre de aquel.

 Hoy he recibido una especie de letanía  que no puede estar mas actual.


Nos ha tocado vivir
tiempos duros.
Pobre de aquel que se queja cada día,
y recurre a la nostalgia.
Pobre de aquel que solo encuentra
refugio en el ayer,
pobre de aquel que quiere ser eterno
viviendo a medio gas,
pobre de aquel solo tiene
el recurso de la hambruna,
pobre de aquel que compara
a dios con un gitano,
pobre de aquel que se lo
lleva crudo y a dos manos,
pobre de aquel, que sin
querer mete la pata,
pobre de aquel que huérfano de
padres, adopta un niño,
y
pobre de aquel que
aunque quiera ser bueno,
no lo es.
Pobre de aquel...
                                        Nicolás.

No tengo nada que envidiar.

Y siguen llegando poco a poco


No tengo nada que envidiar
a la gente que dice que es feliz.
No tengo nada que envidiar
a la gente que dice
que no debe nada.
No tengo nada que envidiar
a la gente que no tiene futuro.
No tengo nada que envidiar
a la gente que
no envidia nada.
No tengo
ni quiero,
nada que envidiar.
No tengo nada.

Nicolás

Estoy aquí.

 Últimamente Mi poeta está desanimado, ¿qué le pasa a mi poeta?

Estoy cabreado con el mundo
una vez más,
y van doscientas mil.
Estoy al borde de la náusea
otra vez más
y van quinientas mil.
Estoy asqueado de todo,
como siempre,
y no recuerdo
un momento de sosiego.
Estoy, aquí,
solo,
aburrido,
esperando un no se qué.
Estoy aquí,
esperando doblar la esquina
de mi vida
y encontrarte,
 estoy aquí, con esta mezcla
de euforia y sinrazón,
que hace las noches
tan largas
y los días tan huraños
estoy aquí, en esa dulce mezcla
del dolor y la pasión,
en ese turbio vericueto
donde encuentra hueco la molicie.
Estoy aquí, ahora,
solo,
frente al espejo blanco
de un folio en blanco
en el que no cabe
el atajo,
ni el proverbio,
solo cabe,
la nostalgia que
alimenta esa parte de ti.

                                                             Nicolás.

Dejame que te cuente un cuento.

Déjame que te cuente un cuento.
No es de elfos ni princesas,
no es de gnomos ni cenicientas.
Es el cuento de la vida.
Unos piensan en vivirla,
otros piensan en morderla.
Unos piensan que es de trapo,
otros piensan que es de tela.
Unos piensan que la viven,
otros piensan que la sueñan.
Unos piensan que es de paso,
otros piensan que es eterna.
Unos piensan que es la suya,
otros piensan que es la nuestra.
Unos piensan que es verdad,
otros piensan que es mentira,
unos piensan en plural
y otros piensan
¡que mas da!

Nicolás

Esa mujer que me busca

 Y gota a gota siguen llegando los poemas de Nicolás que ya tienen estilo propio.

Transcribo:


Esa mujer que me busca
cada tarde en las esquinas,
y me encuentra, a veces,
-casi nunca-
borracho y amnésico
-tal cual-
no es mi amor,
pero pudiera serlo si lo intenta,
sólo es un recuerdo
que no quiero recordar,
es sólo un trocito de esa
parte de mi historia
que no se donde alojar,
es, si acaso, la parte de mi vida
que se ha muerto, es como mucho mi pasado
es como mucho,
una ilusión.

                                        Nicolás

 La fotografia es de un lienzo titulado  A Montrouge - Rosa la Rouge de Henri de Toulouse-Lautrec (1864–1901)

Esa joven, es mi amiga

Alguien me preguntó hace unos días -¿que edad tiene tu poeta?- y me sonroje al pensar que un poeta pudiera tener dueño y que por algún extraño motivo la persona que me hablaba me había adjudicado a Nicolás, no supe responder y me he puesto a calcular si, los poemas más antiguos de la carpeta de "Notas para Nada" están fechados en 1974 e imaginemos que tuviera alrededor de dieciocho o veinte años ahora se debe encontrar en torno a los sesenta, ya no es un adolescente y eso se intuye en los últimos poemas recibidos.
El poema de hoy es una excepción, al leerlo me he imaginado a un poeta que tal vez ronda la treintena.


Esa joven canalla que
un día hizo su hatillo
y se puso el mundo por montera
es mi amiga.
Esa joven que conoció el
Danubio en su infancia
y un día aparece en
cualquier parte, sin retorno,
es mi amiga.
Esa joven que cada noche,
reconoce sus errores y
duerme entre sabanas frías
es mi amiga.
Esa joven, que sufre en silencio sus temores
y nada, ni nadie la amedranta,
es mi amiga.
esa joven, que un día fue
 madre y hoy es amante
- y no querida-
y hoy es amante
-y no esposa-
y hoy es amante
-y no sierva-
y hoy es amante,
y libre
y feliz a escondidas,
esa joven,
es mi amiga.

                                    Nicolás

La gelatina que embadurna tu alma.

 Me sigo preguntando el porqué Nicolás manda lo que escribe a intervalos irregulares en el tiempo. De pronto recibo poemas todos los días y a veces parece que se olvidara de mi correo. Ya que nuestra comunicación se limita a recibir estrofas por su parte y un "muchas gracias" por la mía, no se si  por falta de tiempo, por viajes o simplemente porque las musas no lo visitan tan a menudo como yo quisiera. 
 También en una de estas reflexiones pienso que la poesía como obra artística que es, ademas de distracción y placer me produce tensión e información sobre ese mundo intimo del que se está convirtiendo en uno de mis poetas preferidos.
Transcribo.

A veces , la gelatina que embadurna tu alma solo
me produce escalofríos
y no es verdad
que puedas arropar tu soledad,
con tu desdén.
Yo solo soy un alma solitaria,
tú solo eres un trozo de 
hielo a la deriva,
yo me escucho y me contesto,
tú solo cantas arias
en silencio.
Jamás me vas a perdonar,
jamás te voy a conocer.

                                           Nicolás.

El viejo que musita en las tabernas

Toda esta historia de la carpeta de "Notas para nada" encontrada en el contenedor hace más de un año, me sedujo, me cautivó, me embrujó e incluso llego a enamorarme si es que te puedes enamorar de una carpeta. Descubrí a un poeta que el azar a querido que vuelva a escribir después de muchos años y me siguen seduciendo esos versos que como un goteo continúan llegando a mi correo.
Transcribo.

El viejo que musita en las tabernas
y quiere conseguir carne fresca con halagos
me recuerda a mi 
cuando era joven
y jugaba a viejo prematuro.
El joven que apuesta por el 
riesgo y la aventura,
y trata con desdén
a sus colegas de vida ordenada
y sin miserias.,
me recuerda al viejo que soy
mal que me pese.
Ambos, no son, no somos
sino el remedo estúpido
de alguien sin  principios,
que sólo aspira a ser feliz
a cualquier precio,
sin importarle el 
quién, el cuándo, el dónde
el cómo, ni el porqué.
Yo, que , aunque no lo creas me conozco,
yo se quien soy.

                                                            Nicolás.

Yo nací una tarde de verano.

En este poema el poeta, nuestro poeta -Nicolás- parece que le cuesta desprenderse de su pasado, parece que intenta permanecer a través del tiempo, menciona hechos y situaciones como quien revisa un álbum de fotos antiguas,  recordando adrede momentos puntuales.
Transcribo

Yo nací una tarde de verano,
oyendo un concierto de música-protesta,
sentado en las piedras calientes
de una ciudad rebelde y medieval.
Yo nací en una noche que llovía
aprendiendo a besar
en el campo y a escondidas.
Yo nací, haciendo el amor
en un camastro cutre,
en nochevieja.
Yo nací, cuando solo era
un pobre rebelde de provincias.
Yo nací, al verte,
aquella tarde,
tan alegre,
y yo tan triste,
como siempre.
                                      Nicolás

La nostalgia

 La añoranza nos puede producir cierto bienestar y puede ser una forma de luchar contra la soledad.
 Sospecho que la melancolía ha invadido la memoria de mi querido Nicolás y como prueba de tal conjetura os transcribo el ultimo poema recibido



El viento que sopla esta noche extraña de mayo
me recuerda los eternos inviernos de mi infancia
cuando todo era gris y gélido a la vez,
y ahora, que hace años, que
el color y el calor se 

han instalado en mi vida,
no tengo presente que pueda
añorar en el futuro
y solo la nostalgia de 
olores, escenas y sabores
me alimenta.
No estoy triste es solo
que el viento me recuerda tantas cosas...

                                                                                     Nicolás.

La imagen es de Nicoletta Ceccoli una ilustradora de San Marino




La imagen

Notas para nada cumple un año.

El tiempo pasa volando.
Hoy al mirar de reojo el calendario me he dado cuenta que ha pasado un año desde el día en que hallé la carpeta  de “notas para nada” en el contenedor y no soy capaz de entrever si  ha sido largo o si realmente ha pasado en un suspiro. Han transcurrido 365 días unos de búsqueda otros de espera y algún que otro de desasosiego. También ha sido un año de lectura, fotografía y poesía algo que me ha ocupado y rellenado ese tiempo que últimamente estaba algo vacío.
 ¿Como podía yo imaginar ese día que hoy iba a estar tan cerca?, ¿Como podía pensar que el autor de aquellos papeles para mi extraños iba a ponerse en contacto conmigo?
¿Como podía yo idear que ese desconocido volvería a escribir después de casi treinta años?
Hay un pensamiento que ronda siempre mi cabeza; nunca se sabe lo que puede pasar mañana. 

Y como aniversario os transcribo la carta con la que comienza la historia de este modesto blog.


1ª carta
Empiezo con esta y no sé porqué, no está fechada, está escrita a máquina, una máquina que debía  ser vieja por el tipo de letra, la letra "f" se desplaza hacia arriba y no le falta ni un signo de puntuación aunque en algún párrafo hay tachones a bolígrafo.
Para diferenciar lo que yo escribo y el material de la carpeta cambiaré el tipo de letra y así no habrá errores.

Acaba de dejar de llover
empieza la noche
se oyen las pisadas en la calle, como estruendos
Me siento sola.
No tengo miedo a la soledad, 
aunque a veces llega a excitarme, me pone nerviosa.
Escucho a lo lejos el tañido de una campana
ha dado un cuarto más, uno de los tantos que se oyen al cabo de las horas.
Sigo notando la soledad, 
a veces cuando estoy en mi habitación
en esa casa donde parece que todos los que allí vivían han muerto...
donde no me pertenece ni una parte
noto como si un espectro estuviera persiguiéndome de lado a lado,
he mirado hacia atrás un montón de veces
nada
sabía antes de hacerlo que no lo hallaría
es algo que la vista no puede ver 
el único sentido que se anula no pertenece a la obsesión
el cuerpo lo capta
comienza a vibrar,
mi sombra, es ella la que me acosa
la que tanto me persigue y no llega a dañarme.
Necesito unirla a mí, quiero que deje de observarme.
Continúo escribiendo, mi desahogo lo encuentro en estas palabras.
Me gusta ver las gotas de agua en el cristal,
después de la lluvia parecen traer la calma, me gusta ese olor que queda en el aire al acabar la tormenta, esas insignificantes cosas me dan satisfacción al cabo del día.
Todo esto te lo dedico a ti.
porque tú también debes haber sentido soledad y seguro que a ratos que no la necesitabas luchaste contra ella.
Nunca quise quedar todas mis cartas amontonadas en un rincón, olvidadas y tampoco quería mandarlas a alguien que no pudiera entenderlas,
Se que tú las entiendes,
es un presentimiento.


Creo que después de releerla está claro que esta es de una mujer,  pero ¿de cuántos años?,
¿por qué esa desesperación?

Ese río que corre desbocado

Ultimo recibido


El rumor creciente de ese río
que corre desbocado
es esa vasta llanura que es tu vida,
llega a mis oídos
como el tibio apócope de un grifo
y nunca he sabido traducirlo,
y nunca he podido interpretarlo
jamás he podido saber
si es ruido
o melodía.

                                       Nicolás.

Allegro ma non troppo.

La temática de los poemas de Nicolás es muy pero que muy variada, el amor está presente en varias de sus producciones, también utiliza la naturaleza para de manera figurada hablarnos de sus  emociones,tiene poemas de  amistad,de sociedad ..., se maneja bien en todos los escenarios y  hoy me ha sorprendido porque nunca había tocado el costumbrismo para reflejar cuales son sus desasosiegos.
Transcribo.


Soy como un viejo dulzainero,

que toca de memoria
y no sabe solfear,
que recorre las ferias y los pueblos,
 que su vida es un "Allegro ma non troppo"
y su alma es taciturna y sin solaz.
Soy como ese viejo saltimbanqui,
sin cabra, sin trompeta y con morral.
Soy, eso que tu esperas que yo sea,
soy solo un pobre hombre,
nada más.

                                             Nicolás.

Esa vieja melodía

Me gusta imaginar que él -Nicolás- escribe porque sabe que añoro sus poemas, fantaseo con la idea de ser algo parecido a lo que fue Gala para Dalí, Mercedes  para García Márquez, Aurora para Cortazar, Jacqueline para Picaso e incluso Guiomar para Machado, imagino que soy esa que inspira sus poemas.
También sospecho que disfruta creando, jugando con las palabras, devanándose la cabeza para encontrar el adjetivo correcto, buscando la figura gramatical para conseguir erizarnos el pelo y sabiendo en el fondo que unas veces lo consigue y otras no.
Creo que lee y relee los poemas una y otra vez antes de dar al intro para que un segundo después yo sonría al abrir el correo electrónico en el contacto en el que simplemente pone Nicolás.

Transcribo uno de los últimos

Escuchar a cada instante

esa vieja melodía
que acompaña mis vigilias
y recoger hirsuto los despojos
que mi cuerpo va dejando
no es, ni más ni menos,
que el diario quehacer
de este pobre desahuciado de la vida.
Y esculpir bilis
y renegar de todos y de todo
no es, más que el ultimo recurso
de alguien que agoniza.

                                                            Nicolás

En esa soledad

Cuando el alma, si es que existe,

te reclama
y estás a tres minutos de morir
y nadie, ni nada te acompaña
en esa soledad
que da un traspiés,
entonces,
te preguntas,
¿es verdad que estas solo?
o es que nadie se acuerda ya de ti.

                                               Nicolás

Solo si tu quieres.

No quiero ser tu esclavo
ni tu dueño,
no quiero ser lo ultimo que tengas.
No quiero que sepas lo que sé.
No quiero que me esperes en silencio,
ni quiero que me invites a tu edén.
Solo quiero,
si tu quieres,
escucharte,
y si hay tiempo,
vivir juntos,
otra vez.

¡Que me dejen en paz!

Cuando uno camina cabizbajo
arrastrando su pasado y su miseria
y un estúpido transeúnte de la vida
te saluda, con un tibio,
¡buenos días!
¿Que hacer?
Cuando una señora con reúma
te reclama tu sitio
en la consulta del dentista
y no puedes, ni siquiera,
cargar con tu agonía,
¿Que hacer?
Y cuando un joven imberbe,
que dice leer a Marcel Proust,
te intenta contar una milonga,
la pregunta no es
¿Que hacer?
La pregunta es
¿Por qué a mí?

                          Nicolás.

Te dejaré de amar.

 Un poema más...sin comentarios, sin citas, sin explicaciones del porqué de sus silencios.

Sólo cuando el viento sople a nuestra espalda
y la lluvia caiga seca y no nos moje.
Sólo cuando la luz sea oscura
y la noche nos deslumbre.
Sólo cuando la vida,
mi vida,
no sea vida.
Y sólo cuando la muerte,
mi muerte,
no sea algo que me afecte.
Entonces,
sólo entonces,
te dejaré de querer.

                                                                  Nicolás

Quiero contarte.

Este mi blog, tu blog ( si es que alguien pierde minutos de su tiempo leyendo estas lineas), está entrando en barrena y la razón no es otra que ya no hay más escritos sin publicar en la carpeta de "notas para nada" y Nicolás manda poemas con cuentagotas.

Toda esta historia de amor con mi adorada carpeta está comenzando a ser una historia de desamor, no me atrevo a concertar una cita con este poeta que me ha enbaucado durante meses y sospecho que él está empezando a jugar un poquito con mis sentimientos.

La Semana Santa ha pasado, la cita se anuló, y ¡por fin! en la bandeja de entrada de mi correo vuelve a leerse ¡NICOLÁS!.

Transcribo:

Quiero contarte mis secretos y no puedo

los tuyos me dan miedo

y los ignoro

los nuestros duermen el sueño de los justos

y el resto, 

es nada,

silencio,

tristeza,

espera...

Como si de un milagro se tratase

Mi gozo en un pozo.
Nicolás en su mensaje de hoy me cuenta que junto a Eduardo y Javier pensaban venir a visitarme en Semana Santa aprovechando unos días en los que  tenían vacaciones y como decía mi madre el hombre propone y dios dispone porque precisamente en estos días yo tenia un viaje programado desde hace tiempo con mi familia, por lo que es seguramente imposible coincidir con ellos
Me hubiera gustado preguntar todo eso que desde hace meses barrunta en mi cabeza.
 Porqué, quién, consciente o inconscientemente, por rabia, por amor o sencillamente por descuido se depositaron  los escritos de la carpeta de "notas para nada" en el contenedor de papel.
Quiero saber si Nicolás ha seguido escribiendo estos treinta y tantos años que separan los poemas de la capeta y los que envía últimamente a través del correo.
Quiero saber cual es su estrategia cuando se enfrenta al folio en blanco.
En fin...quiero saber.

Transcribo el ultimo poema recibido.


Cuando apagas la luz al acostarte
y te acurrucas solitaria y melancólica,
-una noche más y van quinientas-
recordando el olor de su fragancia
y las suaves caricias en tu espalda,
tienes la certeza de que nunca volverá.
Y cuando despiertas con el pelo ensortijado
y el recuerdo del sueño inacabado,
te sorprendes llorando,
afligida,
con esa rabia que da el sentirse sola,
abandonada.

Y entonces,
como si de un milagro se tratase,
oyes, perpleja,
esa dulce vocecita,
mamá,
¿estás despierta?

Nicolás