Esta historia truculenta

El poema de hoy ha influido en mi de manera extraña, me han venido a la cabeza situaciones vividas que creí haber olvidado. A lo largo de los años, vas efectuando una hilera de actuaciones y tomando las decisiones que en cada momento crees oportunas. Escoges experiencias que deseas vivir y rechazas otras que no quieres experimentar, y ¡como no! vivimos historias que ni decidimos ni buscamos, precisamente de estas ultimas, de estas historias que parecen tener vida propia,que te engullen sin querer, que nacen y se desarrollan sin pedir permiso y aún así te inundan de pies a cabeza, de esa clase es la historia de estos versos que mi querido Nicolás nos envía.

Transcribo:

Cuando esa guadaña
ha cortado de raíz
la poca esperanza que tenia
de "sacar de ti
tu mejor tu"
y me siento inerme
y abatido,
sólo me queda
el consuelo
de que encuentres
la paz que yo no tengo.
Cuando duermas histérica esta noche
y  yo insomne
piense en ti,
sólo nos quedaran
los harapos
de esta historia truculenta
que ni tu,
ni yo, quisiéramos
y ella sola se alimenta. 
                                                Nicolás

Sombrear a la sombra de tu estampa.

Nicolás no tiene por costumbre regalarnos poemas de amor, tal vez esa vena canalla que voy intuyendo no le deje mostrar su cara más tierna pero hoy es una excepción y con ese estilo al que nos tiene acostumbrados me envia estos versos mostrando que tiene talento para ello.
Transcribo:

Sombrear a la sombra de tu estampa,
dormir anestesiado entre tus nalgas,
sentirme crin y no caballo,
sentirme caña y no sedal
sentirme barro y no alfarero,
sentirme flauta y no alguacil,
sentirme sábana y no almohada,
sentirte a tientas y a escondidas,
sentirte a solas sin reproches,
sentirte aquí,
en silencio,
sentirte,
sentirte.
                                       Nicolás.

Noche de Perseidas

 Las Perseidas, popularmente conocidas como las Lágrimas de San Lorenzo, son una lluvia de meteoros que cuando se contemplan en todo su esplendor convierte la noche en una "noche mágica".
Nicolás ha querido que vivamos junto a él una de estas noches y me manda este poema que bien pudiera ser la letra de un tema de mi adorado Sabina.
 Transcribo:

Noche de Perseidas,
noche de deseos,
sólo puedes desear
lo que no tienes
y sólo puedes tener lo que deseas.
Noche de Agosto
y en penumbra
noche de verano
y agostado,
noche de amores reprimidos
noche de sueños enlatados,
noche que evoca la noche
noche que presagia el alba
noche que te vuelve loco,
noche que noche nochera.
Noche para arrepentirse,
noche que nunca se acabe,
noche para que me olvides,
noche para que te ames.
                                        Nicolás.

No escribo por placer

 Hoy la página de "Notas para nada" en facebook cumple un año desde su apertura y Nicolás debe de haberlo intuido. Mirad lo que he encontrado en la bandeja de entrada esta misma mañana, ¿no es sorprendente?

No escribo por placer,
ni para caer bien

a mis fieles seguidores,
no escribo,
aunque te duela,
para calmar
tus ansias
ni tus penas.
Escribo, porque
tengo seco el lacrimal,
y apenas
me quedan dientes
pa'morderte.
                               Nicolás.

el furtivo

 El poema que hoy nos envía Nicolás me ha desorientado, lo he releído y releído.
No es su estilo habitual, ese estilo directo e hiriente al que nos tiene acostumbrados, me ha costado descifrar la metáfora, esa metáfora afectiva que utiliza para contar sentimientos.
¿como lo interpretáis?

Transcribo:

Siempre estuve buscando
la pieza prohibida
en el bosque prohibido.
Y me convertí en furtivo con
apenas quince años.
Y cuando sientes el regusto
del trofeo conseguido,
ya no tienes retroceso y entonces,
conviertes tu vida
en un tobogán infinito
de trofeos y muescas en el nácar.
Y cuando te juras que esta pieza es la ultima,
te estas mintiendo,
-como siempre-
porque sabes,
que un furtivo jamás
tendrá sosiego
y que tu vida
estará vacía
sin el riesgo.

                                         Nicolás

Ser feliz es muy sencillo

 Creo que todo bicho viviente coincide en "querer ser feliz" algo que en ocasiones parece que nos prohibieran, si por casualidad algún pesimista piensa que es un deseo inalcanzable, hoy nuestro poeta nos da la formula, una receta sencilla con ingredientes que tenemos al alcance de la mano.
Espero que os sea de utilidad, yo me comprometo a ponerlo en practica y garantizo contar los resultados.

 Transcribo uno de los últimos poemas recibidos de nuestro ya viejo amigo Nicolás


Ser feliz es muy sencillo,
toma nota del cóctel y transcribe,
diez gotas de
absenta en ayunas,
sol a raudales
en tus nalgas,
un concierto de oboe
a media tarde,
y mirar a la luna
con desidia.
Tres gotas de amor
son importantes
y de aderezo,
¡como no!
quererte,
quererte mucho
 y sin rubor.
No dar explicaciones
es la guinda,
y agitarlo
con pasión,
agitarlo,
agitarlo,
y no pedir perdón.
                                           Nicolás 

Oleo de picaso "La bebedora de absenta"

Solo soy...

 Hoy solo transcribo:

Ese sabor prohibido y agridulce
que tiene la traición,
rellena esa parte de mi
en la que no me reconozco.
Ese áurea de golfo que
me acompaña desde el día que nací,
me atormenta cada día,
y no puedo evitar que tu me evites.
Solo soy un proyecto
de niño que quiso ser mayor,
solo soy un proyecto de hombre
que siempre quiere ser un niño,
solo soy la sombra,
de esa sombra,
que un día quiso
ser sincero
y apenas me dejaron
llorar
por un traspiés.

                                  Nicolás

La sombra del canalla es alargada

 Hoy mi querido Nicolás envía un poema en el que expresa sentimientos, vivencias, y por supuesto deseos desde el alma de una mujer.
Mi/nuestro poeta sigue una vez más sorprendiéndome con esa libertad, soltura y facilidad que tiene para adentrarse en tan diferentes personalidades y mostrarnos lo más intimo de su alma.

Transcribo:

La sombra del canalla es alargada
y vivir con él te sulibeya,
ahora que no le reconoces
y vives con un extraño a tu pesar
y la traición te abre las venas en canal
eres incapaz de encontrar
un poquito de paz en su regazo,
porque eres incapaz
de hacer sangre de la sangre,

y no sabes ni dormir
                 ni perdonar.
Saber vivir no es fácil,
y morir despacio es un proyecto,
pero agonizar contigo
me ilusiona,
canalla. 
                                                  Nicolás

Un mal sueño.

  
He corrido por callejas empedradas
con el agua empapando mis huesos,
y he metido mis pies lacerados
y sangrantes
en acequias de pueblos perdidos,
siguiendo tu aroma,
y no te encontraba.
He buscado, en noches de luna,
las huellas de esos pies pequeñitos que calzas,
en prados segados
y no te encontraba
He usado el sextante, la brújula,
y navegado por todos los mares
y no te encontraba.
Te mandé telegramas y cartas
y no contestaste.
Recé una oración, hice votos, promesas
y no hubo respuesta.
y de pronto,
sin mas,
ahí estabas,
a mi lado,
somnolienta, en la cama.

                                                                 Nicolás

La culpa no siempre es de uno.

 Lo ultimo de Nicolás que como casi siempre me sigue fascinando.
En cualquiera de sus estilos su poesía corre como el agua, las emociones y las  palabras salen a borbotones  haciendo que me reconozca al menos en un verso, en una emoción, en una imagen y a veces... llega a tocarme el alma.

Transcribo:

Tengo ese habito enfermizo
de quererme mucho y sin embargo destrozarme.
Soy incapaz de vivir en territorios
que no sean de gozo o de agonía.
Convivo conmigo, me soporto
y me siento extraño en cualquier parte.
Y sin embargo,
a pesar de que "La culpa siempre es de uno"
-como diría mi amado Benedetti-
me siento una vez más
perseguido y fugitivo.

                           Nicolás

Pobre de aquel.

 Hoy he recibido una especie de letanía  que no puede estar mas actual.


Nos ha tocado vivir
tiempos duros.
Pobre de aquel que se queja cada día,
y recurre a la nostalgia.
Pobre de aquel que solo encuentra
refugio en el ayer,
pobre de aquel que quiere ser eterno
viviendo a medio gas,
pobre de aquel solo tiene
el recurso de la hambruna,
pobre de aquel que compara
a dios con un gitano,
pobre de aquel que se lo
lleva crudo y a dos manos,
pobre de aquel, que sin
querer mete la pata,
pobre de aquel que huérfano de
padres, adopta un niño,
y
pobre de aquel que
aunque quiera ser bueno,
no lo es.
Pobre de aquel...
                                        Nicolás.

No tengo nada que envidiar.

Y siguen llegando poco a poco


No tengo nada que envidiar
a la gente que dice que es feliz.
No tengo nada que envidiar
a la gente que dice
que no debe nada.
No tengo nada que envidiar
a la gente que no tiene futuro.
No tengo nada que envidiar
a la gente que
no envidia nada.
No tengo
ni quiero,
nada que envidiar.
No tengo nada.

Nicolás

Estoy aquí.

 Últimamente Mi poeta está desanimado, ¿qué le pasa a mi poeta?

Estoy cabreado con el mundo
una vez más,
y van doscientas mil.
Estoy al borde de la náusea
otra vez más
y van quinientas mil.
Estoy asqueado de todo,
como siempre,
y no recuerdo
un momento de sosiego.
Estoy, aquí,
solo,
aburrido,
esperando un no se qué.
Estoy aquí,
esperando doblar la esquina
de mi vida
y encontrarte,
 estoy aquí, con esta mezcla
de euforia y sinrazón,
que hace las noches
tan largas
y los días tan huraños
estoy aquí, en esa dulce mezcla
del dolor y la pasión,
en ese turbio vericueto
donde encuentra hueco la molicie.
Estoy aquí, ahora,
solo,
frente al espejo blanco
de un folio en blanco
en el que no cabe
el atajo,
ni el proverbio,
solo cabe,
la nostalgia que
alimenta esa parte de ti.

                                                             Nicolás.

Dejame que te cuente un cuento.

Déjame que te cuente un cuento.
No es de elfos ni princesas,
no es de gnomos ni cenicientas.
Es el cuento de la vida.
Unos piensan en vivirla,
otros piensan en morderla.
Unos piensan que es de trapo,
otros piensan que es de tela.
Unos piensan que la viven,
otros piensan que la sueñan.
Unos piensan que es de paso,
otros piensan que es eterna.
Unos piensan que es la suya,
otros piensan que es la nuestra.
Unos piensan que es verdad,
otros piensan que es mentira,
unos piensan en plural
y otros piensan
¡que mas da!

Nicolás

Esa mujer que me busca

 Y gota a gota siguen llegando los poemas de Nicolás que ya tienen estilo propio.

Transcribo:


Esa mujer que me busca
cada tarde en las esquinas,
y me encuentra, a veces,
-casi nunca-
borracho y amnésico
-tal cual-
no es mi amor,
pero pudiera serlo si lo intenta,
sólo es un recuerdo
que no quiero recordar,
es sólo un trocito de esa
parte de mi historia
que no se donde alojar,
es, si acaso, la parte de mi vida
que se ha muerto, es como mucho mi pasado
es como mucho,
una ilusión.

                                        Nicolás

 La fotografia es de un lienzo titulado  A Montrouge - Rosa la Rouge de Henri de Toulouse-Lautrec (1864–1901)

Esa joven, es mi amiga

Alguien me preguntó hace unos días -¿que edad tiene tu poeta?- y me sonroje al pensar que un poeta pudiera tener dueño y que por algún extraño motivo la persona que me hablaba me había adjudicado a Nicolás, no supe responder y me he puesto a calcular si, los poemas más antiguos de la carpeta de "Notas para Nada" están fechados en 1974 e imaginemos que tuviera alrededor de dieciocho o veinte años ahora se debe encontrar en torno a los sesenta, ya no es un adolescente y eso se intuye en los últimos poemas recibidos.
El poema de hoy es una excepción, al leerlo me he imaginado a un poeta que tal vez ronda la treintena.


Esa joven canalla que
un día hizo su hatillo
y se puso el mundo por montera
es mi amiga.
Esa joven que conoció el
Danubio en su infancia
y un día aparece en
cualquier parte, sin retorno,
es mi amiga.
Esa joven que cada noche,
reconoce sus errores y
duerme entre sabanas frías
es mi amiga.
Esa joven, que sufre en silencio sus temores
y nada, ni nadie la amedranta,
es mi amiga.
esa joven, que un día fue
 madre y hoy es amante
- y no querida-
y hoy es amante
-y no esposa-
y hoy es amante
-y no sierva-
y hoy es amante,
y libre
y feliz a escondidas,
esa joven,
es mi amiga.

                                    Nicolás

La gelatina que embadurna tu alma.

 Me sigo preguntando el porqué Nicolás manda lo que escribe a intervalos irregulares en el tiempo. De pronto recibo poemas todos los días y a veces parece que se olvidara de mi correo. Ya que nuestra comunicación se limita a recibir estrofas por su parte y un "muchas gracias" por la mía, no se si  por falta de tiempo, por viajes o simplemente porque las musas no lo visitan tan a menudo como yo quisiera. 
 También en una de estas reflexiones pienso que la poesía como obra artística que es, ademas de distracción y placer me produce tensión e información sobre ese mundo intimo del que se está convirtiendo en uno de mis poetas preferidos.
Transcribo.

A veces , la gelatina que embadurna tu alma solo
me produce escalofríos
y no es verdad
que puedas arropar tu soledad,
con tu desdén.
Yo solo soy un alma solitaria,
tú solo eres un trozo de 
hielo a la deriva,
yo me escucho y me contesto,
tú solo cantas arias
en silencio.
Jamás me vas a perdonar,
jamás te voy a conocer.

                                           Nicolás.

El viejo que musita en las tabernas

Toda esta historia de la carpeta de "Notas para nada" encontrada en el contenedor hace más de un año, me sedujo, me cautivó, me embrujó e incluso llego a enamorarme si es que te puedes enamorar de una carpeta. Descubrí a un poeta que el azar a querido que vuelva a escribir después de muchos años y me siguen seduciendo esos versos que como un goteo continúan llegando a mi correo.
Transcribo.

El viejo que musita en las tabernas
y quiere conseguir carne fresca con halagos
me recuerda a mi 
cuando era joven
y jugaba a viejo prematuro.
El joven que apuesta por el 
riesgo y la aventura,
y trata con desdén
a sus colegas de vida ordenada
y sin miserias.,
me recuerda al viejo que soy
mal que me pese.
Ambos, no son, no somos
sino el remedo estúpido
de alguien sin  principios,
que sólo aspira a ser feliz
a cualquier precio,
sin importarle el 
quién, el cuándo, el dónde
el cómo, ni el porqué.
Yo, que , aunque no lo creas me conozco,
yo se quien soy.

                                                            Nicolás.

Yo nací una tarde de verano.

En este poema el poeta, nuestro poeta -Nicolás- parece que le cuesta desprenderse de su pasado, parece que intenta permanecer a través del tiempo, menciona hechos y situaciones como quien revisa un álbum de fotos antiguas,  recordando adrede momentos puntuales.
Transcribo

Yo nací una tarde de verano,
oyendo un concierto de música-protesta,
sentado en las piedras calientes
de una ciudad rebelde y medieval.
Yo nací en una noche que llovía
aprendiendo a besar
en el campo y a escondidas.
Yo nací, haciendo el amor
en un camastro cutre,
en nochevieja.
Yo nací, cuando solo era
un pobre rebelde de provincias.
Yo nací, al verte,
aquella tarde,
tan alegre,
y yo tan triste,
como siempre.
                                      Nicolás

La nostalgia

 La añoranza nos puede producir cierto bienestar y puede ser una forma de luchar contra la soledad.
 Sospecho que la melancolía ha invadido la memoria de mi querido Nicolás y como prueba de tal conjetura os transcribo el ultimo poema recibido



El viento que sopla esta noche extraña de mayo
me recuerda los eternos inviernos de mi infancia
cuando todo era gris y gélido a la vez,
y ahora, que hace años, que
el color y el calor se 

han instalado en mi vida,
no tengo presente que pueda
añorar en el futuro
y solo la nostalgia de 
olores, escenas y sabores
me alimenta.
No estoy triste es solo
que el viento me recuerda tantas cosas...

                                                                                     Nicolás.

La imagen es de Nicoletta Ceccoli una ilustradora de San Marino




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