Me siento y me dispongo

Hace días que no tengo información del protagonista de la carpeta y pienso...pienso en todo y cada una de las cosas de las que hablamos  bueno, habló por que ya os comenté que es de verbo fácil y prolijo.
Me desveló el porque garabateaba en uno de sus poemas el nombre de Justino repetidamente -recordad que yo creía que ese era  el autor de los poemas "Justino Macias Maeso" pues bien... era el nombre de su abuelo paterno que había fallecido por aquella época y tenia una especial devoción por él.
El poema copio a continuación esta dedicado al amor de su vida.


Me siento  y me dispongo
envaino la espada  y acometo
la ardua tarea de contarte
que a veces -o nunca- inspiraste mis poemas,
mis torpes baladas de agonía,
y hoy sin embargo, al contrario,
sobrecoges mi alma, me amenazas, eres ¡por fin!, mi diosa,
                                                                           mi musa,
                                                                          mi medusa que todo lo envuelves
te siento -borracho y cuerdo-
circundando mi espíritu invadiendo mi vida.
¡Cuanto tiempo has tardado en convertirte!
en los ojos que apoyan mis vigilias,
pero por fin ya llegaste,y aunque solo traspases en umbral por esta noche,
el olimpo te recibe, te deifica,
eres diosa por siempre entre las vivas.
                                                      Diciembre de 1978.

Mi homenaje

El hallazgo de la carpeta ademas de resucitar la maravillosa afición por la lectura -que últimamente tenia bastante olvidada- me ha servido también para avivar una de las aflicciones que tenia de joven -hace ya algunos años- la fotografía,  por ese motivo la entrada de hoy quiero dedicarla unicamente a toda la historia en imágenes, la carpeta ha viajado, y me ha acompañado durante estos cuatro meses en innumerables ocasiones y, siento que me ha querido y la he querido.
Mi homenaje a una simple carpeta encontrada en un contenedor, con un recuerdo especial en estos días para Chavela.

El dia de las castañas

En mi conversión con Nicolás hemos hablado de muchas, muchas, muchas cosas que ya os iré contando poco a poco. 

Me ha resuelto una de las dudas que tenia desde que la carpeta cayó en mis manos y es ¿por qué estaban las cartas de Sara molina junto a sus escritos? me ha comentado que Sara era una buena amiga que pasaba un mal momento en aquella época, que intentaron ayudarla en lo que pudieron Rut y él, que las cartas estaban dirigidas a Rut su compañera.

Le dije que Eduardo me contó el final de Sara pero no me ha aclarado mas de lo que ya sabemos porque en aquella temporada cambio su lugar de residencia a otra ciudad. 

Aun no encuentra la razón del porqué y quien deposito esa carpeta que él había olvidado en el baúl de los recuerdos. 

Hemos quedado en segur hablando.

Transcribo.

 La tarde que no fui asar castañas...

Habíamos estado varios días buscando una lata grande, de las que tenia el señor Higuinio es su tienda con sardinas en aceite, y por fin la encontramos allí abajo en un lavadero público. Estaba un poco abollada pero no importaba, servía. No recuerdo si fue mi primo -ahora es taxista, quien lo iba a decir cuando lo veía allí en el pueblo con la "ligera", la "chamorra" y todas sus vacas que a mí me parecían iguales y él las distinguía en el establo a oscuras- o Eugenio no se cuántos, porque era de esas personas que cuando al nombras lo haces con el nombre y el primer apellido, quien tuvo la idea de entrar en el lavadero:
-las mujeres suelen traer latas con asperón para fregar cazuelas...
Después había que buscar una "punta gorda" para hacer agujeros en el culo de la lata, muchos agujeros, había que hacerlos de fuera hacia dentro, era mas cómodo porque la lata quedaba en hueco. Golpeábamos la punta con una piedra, a mi me dejaban poco porque era el mas pequeño y salia perdiendo por edad y tamaño aunque no por peso, pues entonces era bastante gordo. Hacíamos mas tarde dos agujeros externos en los extremos del diámetro de la parte abierta y los uníamos con un alambre. Ya teníamos hecha la lata para asar castañas, mi primo a las castañas asadas los llamaba calvotes.
Nos fuimos al Perejil, en aquella plazoleta había siempre una mujer que vendía todo tipo de chucherías y en esta época del año ponía un saco -con la inscripción Nitrato de Chile- lleno de castañas. Entre los tres teníamos doce pesetas, ahora me sorprendo de tener tanto dinero, pues mis padres me habían acostumbrado a pedirles el dinero para algo concreto y nunca darme propina, esa llegaría mas tarde cuando empecé a ir los Domingos al infantil. Creo que por ese dinero nos dieron dos kilos. Euguenio no se cuantos no nos dejo ni probarlas, había que esperar al día siguiente que era el "
día de las Castañas", mientras, no se podían tocar:
-Una por lo menos Euguenio no se cuantos, por favor...
-Nada, ni una.
Ya hacia un buen rato que era de noche y me fui para casa. Mi padre aun no había llegado, mi madre estaba en la cocina;
-Mira Nicolás lo que te he comprado para mañana...
Era un paquetón de castañas.
-Creo que tengo un calvotero por aquí de otros años, mañana te asaré castañas. También he comprado higos y nueces y ...
Mi hermana, que estaba acostada comenzó a llorar, no me extrañó, era una llorona, siempre llorando, ¡qué lata!
Volvió mi madre. Mamá, yo quería mañana ir con mis amigos al campo a asar castañas.
-¿Dónde esta tu primo?
-Se ha quedado en el comedor hacien...
-¿Donde dices que quieres ir mañana?
-Al campo.
-¿qué campo?
-A la sierrilla, mamá.
-No hijo mío, eres muy pequeño.
-¡Mamá, -ya empezaban asomarse las lágrimas, siempre he sido muy soberbio y lloraba cuando me contradecian -van ha ir todos mis amigos y ...
-No quiero discutir contigo, cuando venga tu padre le pides permiso.
-A todos mis amigos sus padres les dejan y a mí, vosotros, nunca me dejáis, siempre tengo que ser el que se quede en casa...
Llegó mi padre.
-Lo que diga tu madre.
-Papá, ella dice que no. Pero yo sé que si tu quieres la convences...
No la convenció.

La dulce tentadión

Quiero contar el porqué de tantos días de silencio, como ya sabéis he esperado impaciente las noticias de Nicolás y, por fin a dado señales de vida. La conversión ha sido larga, hemos abierto muchos frentes , bueno.. en realidad los ha abierto él porque tiene un verbo fácil y se expresa casi tan bien como escribe.

La conversación ha sido amigable, no parecía enfadado por ver sus notas publicadas en este blog y su intención era únicamente ver los poemas y relatos que yo tenia en mi poder porque no recordaba la mayoría, ha podido comprobar que ya no quedan muchos por publicar y me autoriza su publicación, no tengo claro si conserva más escritos, si me los dará para publicarlos...

Os seguiré contando porque esto promete...

Os transcribo otro poema:

La dulce tentación de

meter mano a una tía entre sus nalgas

y acariciar con fruición

su entrepierna, se desvanece

cuando

tienes que articular

los inmóviles músculos

de tu adormecido cuerpo.

El eros, la libido,

-todas esas cosas

que nunca definen

a nadie cuando intentan

desahogarse-

me asalta.

Qué quieres que te diga

cuando apenas puedo

pensar, por hallarme

rodeado de

Borges, Carlitos,

el lunfardo.

El talego

Os cuento,
Nicolás quiere que le escanee todos los escritos que hay aún sin publicar para decidir si se publican o no, me cuenta que esta indagando el porqué y quien depositó la dichosa carpeta en el dichoso contenedor aunque ya tiene una ligera idea de como ocurrió todo y  en el momento que lo confirme me contará como llego al contenedor.
He de admitir mi ignorancia en lo que se refiere a legalidad en esto de publicar escritos de terceros reconociendo su autoría en los blogs, he rastreado toda la información que he sido capaz de encontrar y encuentro muchas imprecisiones respecto al tema, por un lado y estoy completamente de acuerdo en que hay que tener un esmerado cuidado con todo lo relacionado al honor e intimidad pero ¿que ocurre con el derecho constitucional de la libertad de expresión?.
No he insultado, no he injuriado, no he difamado...
Si abogados de Facebook y de una institución defensora de los derechos civiles pidieron que declarasen que hacer clic en "Me gusta" en las redes sociales se considera libertad de expresión ¿por qué no puedo decir yo que esos poemas que encontré me parecen buena literatura?

Mi queridisimo censurador me ha permitido que publique el último manuscrito sobre Jorge por estar la historia ya publicada.
Espero que os guste y seguiré pidiendo permiso para continuar con mi blog.


 Cuando nació, nadie hubiera dado un duro por él, fue un parto difícil, en la vieja casa de sus abuelos, su madre se debatía entre la vida y la muerte, allí estaba el abuelo con su pinta de mafioso, la dulce abuela, su tía la viuda, la hermana pequeña de su madre, la que años mas tarde le pellizcaría cada vez que lo veía, y como no, Don Domingo el medico de toda la vida, al que había ido a buscar su abuelo con el viejo Ford de la Segunda Guerra Mundial, de los que nos mandaron los americanos, para compensarnos de la no inclusión en el Plan Marshall, había recorrido doce kilómetros en una carretera de mierda, una fría madrugada de Enero, porque su hija se desangraba. Y allí estaban todos pensando en salvar a la madre, con tantas hemorragias que tenia, y que le dieran por culo al niño, que ya se hará otro, que lo importante ahora es la madre. Y la madre estaba encharcada en sangre y se acordaba de su marido que no estaba, que estaba lejos ajeno a esta madrugada de dolor y de rabia. Así nació Jorge. Seis kilos y medio. Un monstruo. Siempre le colgaron el sambenito de niño enfermizo. Y sin embargo sobrevivió a dos neumonías, un principio de tuberculosis, una fiebre tifoidea, veintitrés arrestos en comisaria, arrestos de los de antes, de los de la bañera, patadas en los huevos y similares y tres fugas de El Puerto de Santa María, El Dueso y Ocaña. Ahora con treinta y dos años Jorge estaba hecho un asquito.
Hacia quince días que había salido en libertad, después de chuparse a pulso siete años de talego. Habían sido siete años de lenta agonía, que Jorge había empleado en leer mas de mil libros de temas tan variados como astrofísica, mecánica cuántica, las obras completas de Leibnitz, o a John Milton. Cuando salió, Jorge se fue a vivir a Santander, había elegido esta ciudad, porque no la conocía, no conocía a nadie, y no lo vinculaba nada a ella. Llegó un martes, cogió una habitación cutre de una pensión cutre de las traseras del Paseo de Pereda y se fue a comer a la Cigaleña. Con sus trapicheos en la cárcel tenía para vivir holgadamente un par de meses. Armó un pifostio de cojones en la Cigaleña, por que se le antojó beber  una botella de Chateau Laffitte del 45, que tenían como reliquia, y consiguió bebersela aunque le costó un riñón, pero se sintió desagraviado de siete años de vino peleón.
Salió a la calle, paseó, era increíble la sensación de no tener que esconderse, no tener que huir, no tener que dar explicaciones, no nada de nada. No estaba arrepentido de su pasado pero ese amargo regusto del no saber  de que le había servido tanta lucha, asumir tantos riesgos, pasar tanto miedo. Tal vez la vejez prematura que tenía la hacia pensar que nada valía siete años de encierro y de asco. Entro en un bar, sonaba "El águila negra" de María del Mar Bonet. ¡Que recuerdos!
-Una MG con Coca.Cola.
Necesitaba sentir en la boca el sabor de colonia de los cubatas furtivos del talego. Sabia que le iba a ser difícil olvidar todos esos años. Lo malo de la cárcel no es la perdida de libertad, es la intensidad con que se vive, son veinticuatro horas cada día, no existe convivencia mas intensa.

Confieso

Confieso que ésta es mi primera batida en el mundo de los blog y ha legalizado una especie de dependencia parecida a la del toxicómano que espera enloquecido la hora de su dosis pero, el incidente ocurrido con la presencia de Nicolás, mi promesa a no publicar más textos hasta que reciba su autorización esta provocando un cierto desasosiego en las horas que preceden a la tarde que es cuando habitualmente me siento con la carpeta de "notas para nada" abierta y decido que poema, relato o carta publicar.
Confieso no ser una lectora especializada en poesía, no soy capaz de sintetizar los relatos escritos en la carpeta de "notas para nada", confieso que soy incapaz de hacer una crítica de todas estas notas, no sé si es buena o mala literatura pero, de lo que si estoy segura es que me han tocado y me han tocado muy hondo. Es como cuando sin tener conocimientos de pintura te sientas frente a un cuadro y dices "es bueno" y sabes que es bueno porque te transmite, como cuando al oír música clásica sin ser melómano se te ponen los pelos de punta y piensas -¡como me gustaría poseer el talento para transmitir esto que siento!.

No puedo hacer otra cosa mas que esperar.