En silencio, sin saña.

Nicolás me sigue sorprendiendo, continua enviando poemas sin hacer ni un mínimo comentario sobre esta relación que ya dura más de cuatro meses, cuatro meses desde que contacto conmigo porque han transcurrido algo más de siete de mi idilio con sus "Notas para nada".
Aunque continúe con su mutismo y no quiera -o no sepa- responder a mis preguntas le doy las gracias. 

Un hombre puso su vida
                          a plazo fijo
y olvidó el trilero que había sido.
Una mujer, -Penelope tal vez-
                         sacó la rueca del cajón
y comenzó a tejer con desmesura.
Un hijo de ambos,
                         con dolor,
                         por compasión,
sin apenas aspavientos,
como se hacen las cosas por amor
en silencio, sin saña,
los mató.
                                      Nicolás.

                        

Años perdidos

Un bonito regalo de Navidad.
Solo puedo decir: "Gracias Nicolás"


Después de años perdidos
en un mundo que apenas reconoce
fue a buscarla
y allí estaba.
Se ha desecho del intruso
que habita en sus entrañas
ha vuelto al hastío y a la crápula
fiel al rock y a las milongas.
Solo,
como un extraño,
con esa sonrisa burlona y de canalla.

                                               Nicolás.

Hace tiempo que no hablamos.

Al recibir este poema mi primera intención fue intentar hacer un análisis exhaustivo aunque totalmente amateur -como al principio de comenzar el blog cuando intentaba saber más de los autores de "Notas para nada" por su caligrafía- pero, después de indagar si escribe en decasílabo, si el acento es enfático o melódico, si la rima es asonante o consonante, si utiliza metáforas o cualquier otra figura retorica creo que no debo aburrir con una critica hecha por alguien como yo, parecía una bisoñada
Os dejo con un poema que es lo importante, a mí me llegó.
 
Hace tiempo que no hablamos de ti,
hace tiempo que no hablamos de mí,
hace tiempo que no hablamos de nadie,
hace tiempo que no soy feliz.
Hace tiempo que no ves mis lágrimas,
hace tiempo que no me reprochas
                                   que un día te quise,
que un día jugamos al alba
al juego de hacernos reír.
Hace tiempo que no me sorprendes,
hace tiempo que no estoy aquí.
                                                                     Nicolás.

Un sitio que no existe en el mapa.

Entre los poemas  de la carpeta encontré el "acróstico" publicado en el blog el 19 de Julio de este año, era un poema en el que  las letras iniciales leídas en sentido vertical se leía "Agustín". Este genero de composición comenzó con los poetas provenzales y Nicolás tiene algo de trovador. 
Siempre supuse que el nombre era el de la persona a la que iba dirigido, posiblemente un amigo, un hermano, una persona a la que Nicolás debía tener cerca y apreciar por aquel entonces.
Nuestro poeta no ha cambiado mucho en lo que se refiere a sentimientos pues uno de los últimos poemas que he recibido también hace mención a un amigo.

Un sitio que no existe en el mapa, es el punto de partida de una historia sin fin.
Un joven apuesto y apolíneo, que deriva en alguien grueso y excesivo, es el epílogo de esta historia de amor y desamor que termina siempre a ritmo de rumba y cha-cha-chá.
Hay verdades que uno quisiera ocultar
y mentiras que uno quisiera contar
pero siempre, siempre,
nos queda esta copa,
este guisqui,
esta mierda entre manos,
esta nota de jazz,
este apócope,
esta historia apócrifa,
esta turbia mirada,
Baudelaire y Rimbaud.
Cuando apenas nos quedan dos años
"y que el tiempo nos lleve a los dos"
¿qué decir, que no sepas amigo?
Cuando apenas nos quedan dos años
y apuras tu cáliz,
-la última gota-
como siempre,
sin rabia,
no es fácil vivir como tú.
Has sabido sentirte halagado
y has sabido rechazar el alabo.
Hermano, ¿Dónde estás?
¿Dónde estoy?.

Pienso en ti.

Hoy no voy hablar con mis palabras sino con palabras de otros.
He pensado mucho y... creo que la carpeta de "Notas para nada" llegó a unas manos equivocadas (las mías), hubiera sido mejor que los escritos los hubiera encontrado alguien que estuviera familiarizado con la poesía, culto, un erudito en el tema que fuera capaz de analizar cada verso, cada mensaje encriptado en estas estrofas que ya he aprendido de memoria y recito sin a veces darme cuenta.
Tengo un poeta atravesado en la garganta y si fuera valiente tragaría con fuerza hasta que me dejara respirar.

Como siempre os transcribo parte de lo último recibido. 


Cuando oigo "Llorona" de Chavela
y apuro la penúltima copa de esta noche,
"pienso en ti"
y cuando oigo "Caminito" de Carlitos e Imagine de John Lennon
"pienso en ti"
y a Bach, y a Mozart y
a  Tchaikovsky 
y al silencio de esta noche.
Siempre pienso en ti.
No es fácil, sentirte,
no es fácil oírte.
Es más fácil soñarte.

Breve historia de un viaje.

 Parece ser que mi/nuestro poeta se ha reencontrado, ya que hace unos días al abrir el correo no falta su nombre.
No hace ningún comentario, ni un saludo ni una despedida parece como si quisiera ocultarse tras sus estrofas, pero yo que llevo meses analizando cada una de sus versos, no me engaña porque a pesar de sus secretos, de mostrarse misterioso y enigmático soy capaz de descifrar sus mensajes (bueno al menos eso creo).
Os dejo un pedazo de Nicolás.
 
¿Cuántas veces has hecho el equipaje
y has roto, después, el pasaporte
con desdén?
y ¿cuántas veces has soñado
en eclipsarte,
en perderte,
en verte solo en el andén?

COROLARIO:
Cada huida, es la historia de un fracaso.
Por eso los andenes están vacíos y el mundo lleno de fracasados. 
                                                               Nicolás.

El viejo y el canijo.

 Aunque en pequeñas dosis, mi poeta (así le llamo últimamente), me sigue enviando trocitos de su alma para que que yo pueda seguir compartiéndolos.
Os dejo el último.


La escena es muy sencilla,
un hombre apura su Quilmes y bosteza.
Al otro lado de la barra,
el canijo con pendiente de brillantes en su oreja
le observa.
Cuarenta años los separan
y sin embargo se respetan.
Todo haría pensar que estamos
en la Boca,
o quizás en Corrientes o en Palermo,
y sin embargo,
estamos en la árida Castilla,
en noche de niebla 
y bajo cero.
A veces el atrezzo nos confunde,
juzgamos por primeras impresiones
nos prima las formas
sobre el fondo.
A veces nos confunde el envoltorio,
a veces nos deslumbra el neón y las guirnaldas,
a veces te miro y no te veo
a veces te abrazo
y no me sientes.
A veces el viejo y el canijo
sonríen y se entienden.
A veces el vacío vale más
que mil palabras.
Y hay veces que quiero olvidarte
y lo consigo.

Tuvo miedo a la mentira.

Empiezo a pensar que este blog no me pertenece, no marco el ritmo de las entradas, las esperas a que un nuevo poema entre en el correo se hacen cada vez más largas.
Y es curioso, Nicolás parece que adivinara cuando mi animo decae, cuando estoy a punto de arrojar la toalla, él reaparece en mi vida y me obliga de alguna forma a continuar con esta aventura que comenzó en el momento en que encontré su carpeta.
Se limita a mandar un correo con un poema y no cuenta nada de su vida, no cuenta nada de todo eso que yo me pregunto cuando releo "notas para nada", ¿quien era Justino?, quiero que me hable de Sara, y sobre todo quiero saber como llegó la carpeta al contenedor.
Transcribo el poema recibido.


Ella estuvo siempre vigilando
que el amor no se le fuera
de las manos.
Ella quiso conservar lo que tenia.
Tuvo miedo al desencanto.
Tuvo miedo a la mentira.
Y al final cuando supo la verdad,
y después de tantas horas de vigilia,
echó de menos sus mentiras.
Era feliz en su ceguera.