El poeta soy yo

Llevo horas, mas bien días dando vueltas en mi cabeza para encontrar la forma más adecuada de poner orden en este batiburrillo en que me he metido.

No sé si limitarme simplemente a transcribir todo el contenido de la carpeta o por el contrario tratar de averiguar la procedencia de las notas encontradas .

Me gustaría saber cómo era o es ese hombre que escribe los poemas, la mujer atormentada de las cartas y el aún enigmático autor o autora de relatos inacabados, guiones radiofónicos, …

¿quién, quienes,  porqué, cuándo, cómo echó esta carpeta al contenedor de papel ?

A continuación os dejo otro poema del tal Justino

Está escrito en servilletas de papel, las típicas medio transparente y un poco satinadas que se usaban hace años en los restaurantes de carretera. No tiene título y yo lo he titulado:

El poeta soy yo

 Recuerdo - como ahora - cuando

el dulce cronómetro

infantil,

marcaba tus doce,

quince años.

Ahora, apenas has

cumplido los

treinta y todos los dioses

apuestan por tí.

Y pese a ello...

podemos escribir, amigo Neruda,

los poemas más tristes esta noche, 

o besar la punta de 

tus pies rosados

querido Salinas

Y sin embargo, Cesar Vallejo - olvidado -

me recuerdas - que hay golpes en la

vida que parecen

de la ira de Dios -

No quisiéramos lectores,

insignes lectores,

que desgasten

sus ojos 

en hojas escritas

por borrachos nocturnos,

no quisiéramos amado

lector que

pierda su tiempo

El poeta soy yo...

soy la mierda,

el vicio,

la lenta agonía de un cuerpo,

soy nihíl,

nada

nothing

nothing for nothing,

y si aún te quedan ganas de seguir

¡ ÁMAME !

con mayúscula,

porque en la intimidad de tu lectura

yo te quiero,

a ti solo,

porque acaso

yo sea el único que pueda compartirte,

ahora y ahí.

2/2/82